Didier Delahaye presents the works of Georges Brassens

Bill of Health


From the album Supplication to be buried on the shores of a faraway isle

Bill of health

I’ve dropped another stone, I’ve punched a new hole in my belt I have started to fit so loosely in my pelt That all are agreed that, down at the rumour mill I have fallen victim to unspeakable ill.

Nessie and sasquatches hardly sell copy anymore When there’s a lull in crime, in scandal or in war So bored newspapermen, short in news and in wit Took to writing me up a premature obit.

The necrological ink soon gets tiresome For one who’s healthy as a horse, and as handsome I, who am hale and strong, fitter than a fiddle I step forth with the answer to my weight riddle.

The whole truth, here it is, august members of press lobbies If I’m no longer lumped with fatsoes and chubbies It is all the damn fault of overzealous dames Lulu, Lili, Lola… I’m not so good with names.

If I have deserted the ranks of the oversize crew It is simply because I screw, I screw, I screw Like a bull, like a beast, like a fiend, like a mutt I am stuck in a rut, in rut, in rut, in rut!

Let me be clear on this, I have the sex drive of Satyr But I cannot touch him in the prowess matter Despite all my efforts in thrusting, in salvo Not a gal in the bunch ever shouted bravo!

Among the names of those who make the top of my F-list You will find the wives of many a journalist Who, since they do believe what their dear hubbies write Take it upon themselves to give me one last rite.

I cannot but be touched by such Good Samaritan zeal And in keeping with their pornographic ideal I bend over backward, and upon them impress All my thanks as I mount them on the printing press.

And that is why, dear sirs, when the sweet apples of your eyes Bare their asses for you and all the other guys You can, in reverse print, read between the tan lines Wanted ads, Dear Abby, even your own bylines.

And if you ever hear behind the parlour’s walls Agonizing whispers and muffled little calls Do not conclude that the wind is leaving my sails Those are no more than your dear wedded angel’s wails.

If on the other hand your hear, akin a call to arms “Rise up, rise up the dead!” Do not sound the alarm! It’s just the battle cry of your energized blonde Who galvanizes me into a second round.

There are unfortunate times, flip side of the coin When I experience other flames in my groin Hippocrates declares: “Ah, Ah! Chlamydia!” Aesculapius retorts: “Uh, Uh! Gonorrhea!”

They’re both on the right tract, Aphrodite is known to slap Love’s overachievers with a vigorous clap Which can cause discomfort, a pain in the scrotum But shouldn’t be construed as an ultimatum.

Alack, so is my lot! I’ve paid the ransom of fuckfest The Love Boat won’t have me on her next manifest But I have not fallen, if not in the gutter To that infamous ill that no one will utter.

If I have deserted the ranks of the oversize crew It is because I screw, I screw, I screw, I screw Like a bull, like a beast, like a fiend, like a mutt I am stuck in a rut, in rut, in rut, in rut!

© Didier Delahaye, 2004

Le bulletin de santé

J´ai perdu mes bajoues, j´ai perdu ma bedaine Et, ce, d´une façon si nette, si soudaine Qu´on me suppose un mal qui ne pardonne pas Qui se rit d´Esculape et le laisse baba.

Le monstre du Loch Ness ne faisant plus recette Durant les moments creux dans certaines gazettes Systématiquement, les nécrologues jouent À me mettre au linceul sous des feuilles de chou.

Or, lassé de servir de tête de massacre Des contes à mourir debout qu´on me consacre Moi qui me porte bien, qui respir´ la santé Je m´avance et je cri´ toute la vérité.

Toute la vérité, messieurs, je vous la livre Si j´ai quitté les rangs des plus de deux cents livres C´est la faute à Mimi, à Lisette, à Ninon Et bien d´autres, j´ai pas la mémoire des noms.

Si j´ai trahi les gros, les joufflus, les obèses, C´est que je baise, que je baise, que je baise Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut´ Je suis hanté : le rut, le rut, le rut, le rut !

Qu´on me comprenne bien, j´ai l´âme du satyre Et son comportement, mais ça ne veut point dire Que j´en ai´ le talent, le géni´, loin s´en faut ! Pas une seule encor´ ne m´a crié ” bravo ! “

Entre autres fines fleurs, je compte, sur ma liste Rose, un bon nombre de femmes de journalistes Qui, me pensant fichu, mettent toute leur foi A m´donner du bonheur une dernière fois.

C´est beau, c´est généreux, c´est grand, c´est magnifique ! Et, dans les positions les plus pornographiques, Je leur rends les honneurs à fesses rabattues Sur des tas de bouillons, des paquets d´invendus.

Et voilà ce qui fait que, quand vos légitimes Montrent leurs fesse´ au peuple ainsi qu´à vos intimes On peut souvent y lire, imprimés à l´envers Les échos, les petits potins, les faits divers.

Et si vous entendez sourdre, à travers les plinthes Du boudoir de ces dam´s, des râles et des plaintes Ne dites pas : “C´est tonton Georges qui expire ” Ce sont tout simplement les anges qui soupirent.

Et si vous entendez crier comme en quatorze : “Debout ! Debout les morts ! ” ne bombez pas le torse C´est l´épouse exalté´ d´un rédacteur en chef Qui m´incite à monter à l´assaut derechef.

Certe´, il m´arrive bien, revers de la médaille De laisser quelquefois des plum´s à la bataille… Hippocrate dit : ” Oui, c´est des crêtes de coq” Et Gallien répond “Non, c´est des gonocoqu´s… “

Tous les deux ont raison. Vénus parfois vous donne De méchants coups de pied qu´un bon chrétien pardonne Car, s´ils causent du tort aux attributs virils Ils mettent rarement l´existence en péril.

Eh bien, oui, j´ai tout ça, rançon de mes fredaines La barque pour Cythère est mise en quarantaine Mais je n´ai pas encor, non, non, non, trois fois non Ce mal mystérieux dont on cache le nom.

Si j´ai trahi les gros, les joufflus, les obèses C´est que je baise, que je baise, que je baise Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut´ Je suis hanté : le rut, le rut, le rut, le rut !

Georges Brassens, 1966 © Éditions Musicales 57

Original album (30cm LP)

[column size=”1-3″ last=”0″ style=”0″] Georges Brassens, vol IX, faux bois
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SIDE 1
Supplique pour être enterré à la plage de Sète
Le fantôme
La fessée
Le pluriel
Les quatre bacheliers
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SIDE 2
Le bulletin de santé
La non-demande en mariage
Le grand chêne
Concurrence déloyale
L’épave
Le moyenâgeux

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